а ты всё также далеко.
а я нелепо режу пальцы об острые края бумаги.
когда пишу тебе. письма.
растворяюсь холодными чернилами на белой, прочной бумаге.
просачиваюсь до боли глупыми мыслями.
детскими просьбами и немыми криками.
и, наверное, хватит. писать о тебе. для тебя.
и снова разрываться на кусочки.
оставаться в этой жизни всего лишь темными кляксами.
хватит спасаться ибупромами.
новопаситами и микстурами от кашля.
от тебя.
и если бы ты был рядом, то обязательно бы сказал
своё коронное "хей, расслабся!"
мол, всё будет хорошо. так же по телевизору говорят.
засмеешься, потреплешь по волосам. и теплыми губами в висок.
а я снова разревусь. разрыдаюсь, как истеричка и прокричусь в холодную подушку.
которая всё ещё бережет твой аромат.
ты на меня смотришь с общего фото.
такой смешной и ужасно милый.
помнишь, наше второе лето?
мои руки в твоих карманах? разметавшиеся волосы на твоей подушке?
и чашку кофе одну на двоих?
и я снова спрашиваю пустоту.
говорю так некстати тихо.
меня без тебя топит. так нещадно уносит в открытый океан.
меня заносит осенней листвой.
и я совсем замерзаю без тебя.
не согревают карманы курточки.
ты прости, что снова скулю.
ты там не мерзнешь хоть?
осень обещали холодную.